primero

primero, si yo fuera primero, no estaría segundo, es lo más aproximado al enredo mental crónico de lo que hay debajo del sombrero azul en la habitación doce del número trenta y dos, puente marshall 53, calle 4, puerta CCw3
se hospeda en silencio, entre dos granadas y un limón podrido,
es Arte, pero se hace llamar ombre nudo (sin hache ni conciencia...)
es arte, pero escribe y no tuerce el pincel, no joven pero persistente, lejano, obtuso y sincero (?), porque sueña con ser malabarista y mago o pez, y lo consigue a medias, aunque todo es reflejo, cansancio y extraño a la vez...
nadie escribe por nada o nada escribe por nadie, pero él sí, siendo, es la prueba del silencio que se abre en interminables mezclas de tesón y malditismo, enebrado por escarchas y fuegos los jueves,
por encendidos elogios en la penumbra que entristece a veinte corazones a la vez (o más)
y una puerta azul o magenta para entrar y seguir observando al desierto rojo (con nubes)
y la paz
y un huerto donde sembrar de nuevo todas las colillas del tabaco fumado en casi treinta años,
y la saliva de su soledad que no admite razones coherentes
o el color verde tuerce, a veces
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